Tranta d’avrì quarantaquàter – Trenta aprile del quarantaquattro
| Sirchè ‘nt ra cà du tèimp j’ ani ‘d na vòta ‘t trùavi u sigil dra puvi e cuca piòta er nùacc zvigiu i fantazma dra memòria coi cavì bianc o griz sòrt ra listòria. Veniu quintètra a te mila cadaver? Ra queinta u su, ra buca di papàver tranta d’ avrì quarantaquat, er bombi trè squadri ‘d riuplan, cui vèrs ‘t rimbombi. Ra pau, l’ angusa,’n vùaj ch’u n’ è mai ampì r’ è drèinta ra ferita ‘t uarisi pì ‘t trùavi di pòst sarà, l’ anma s’ arvòta sirchè ‘nt ra cà du tèimp j’ ani ‘d na vòta. Rivava adòs l’ infèr strusà ‘r cadèini ra tèra atur bujiva, scòpia ‘r vèini te viv, cul mòrt, l’ asurdo, crij da masè rutam, migg ‘d tèra e bùagi, ‘t pói manc pasè. Giuzèp j’ era u rizòt pront ans ra taura su pari ‘l ciama a vighi,’r can er baura ‘n migg d’ aparèchi a l’aut, j’ è u su, lizivu j’ eru i liberatur, ra gèint credivu. Doi gir àn facc prima ‘d zgancè er bombi ‘ vgheinda ra puvi scapa, scòpiu ‘r trombi na specie ‘d taramòt ul trava ‘nt l’ aria s’è truvà viv, dar pòrti, dòp ra scaria. Tirà ‘ndè ‘n cà ‘n po nèint, ra fnèstra ‘n taura i tond pein ‘d vìader, vist quetà ra paura su frìal, su pari ‘s son sarvà ‘nt ra riva dar pont dlà dar canal,’nuà che ‘r curiva. Cmensà dar Cabaneti, dar pasagi rivaja a San Michìa, ant cuj paragi Boida e Buiden-na, ‘r Crist, sura u zmistamèint na strissia cme ‘r tempèsti ‘r bumbardamèint. Cabaneti sèt-ùat cà j’ à traci zì gèint sèinsa naz, gambi, bras, tancc àn pianzì ‘t pori zmentiè cèrt ròbi quand ‘t j’ ài straji? Cres er j’ arvèji ‘nsima, van quintaji. ” Vurpòt” l’ à pià na bomba a ra casen-na macerie cà e stala, ra curt pen-na chil salv suta ‘n vultein, chil ra dòna e ‘r fiùa dar migg ’mnì fùar di còrni, ‘r tèsti ‘d doi bùa. Ciamà ‘r mazlè, rancandji csé j’ àn cupà ‘r bùagi ‘nt er prà ’mnì ‘r ran-ni, pùa j’àn stupà ròbi t’ at pòrti drèinta fin che ‘t vivi in vùaj che te t’ ampivi cme ‘t pudivi. Quintèt u rèst son stanc, mej n’ autra vòta quant bombi j’ àn tracc zì, ciuc cui pilòta dòni, maznà e vègg, remision nen-na fin Gratarola è mòrt, l’ òst dra Buiden-na. |
A cercare nella casa del tempo gli anni di una volta trovi il sigillo della polvere e qualche impronta le notti svegliano i fantasmi della memoria coi capelli bianchi o grigi esce la storia. Vengono a contarla a te mille cadaveri ? La racconta il sole, la bocca dei papaveri trenta aprile del quarantaquattro, le bombe tre squadre di aeroplani, quei versi che ti rimbombano. La paura, l’ angoscia, un vuoto che non è mai riempito è dentro la ferita da cui non guarisci più trovi dei luoghi chiusi, l’ anima si rivolta a cercare nella casa del tempo gli anni di una volta. Arrivava addosso l’ inferno trascinando le catene la terra attorno bolliva, scoppiano le vene tu vivo, quello morto, l’ assurdo, grida da ammazzare rottami, mucchi di terra e buche, non puoi manco passare. Da Giuzep c’ era il risotto pronto in tavola suo padre lo chiama a vedere, il cane abbaia un mucchio di apparecchi in alto, c’ è il sole, luccicavano erano i liberatori, la gente credeva. Hanno fatto due giri prima di sganciare le bombe vedendo la polvere scappa, scoppiano le trombe una specie di terremoto lo buttava per aria si è trovato vivo, dal portico, dopo la scarica. Cerca di andare in casa ma non può, la finestra è sul tavolo i piatti pieni di vetri, ha visto calmarsi la paura suo fratello, suo padre si sono salvati nella riva dal ponte di là dal canale, dove correva. Hanno cominciato dalle Cabanette, dal passaggio (a livello) arrivate a San Michele, in quei paraggi Boida e Boidina, il Cristo, sopra lo smistamento una striscia come le tempeste il bombardamento. Alle Cabanette sette o otto case buttate giù gente senza naso, gambe, braccia, tanti hanno pianto puoi dimenticare certe cose quando le sotterri ? Crescono i rovi sopra, vanno raccontate. “ Vurpot” ha preso una bomba sulla cascina macerie la casa e la stalla, il cortile pieno lui salvo sotto un voltino, lui la moglie e il figlio dal mucchio sono spuntate delle corna, le teste di due buoi. Chiamato il macellaio estraendoli, così li hanno ammazzati nelle buche nel prato sono venute le rane, poi le hanno tappate cose che ti porti dentro fin che vivi un vuoto che riempivi come potevi. A raccontarti il resto sono stanco, meglio un’ altra volta quante bombe hanno sganciato, ubriachi quei piloti donne, bambini e vecchi, remissione nessuna fin Grattarola è morto. l’ oste della Boidina. |
